Poesía

Uno hace lo que puede, pero frente a esto siempre será poco. Este Señor escribía como si hubiese inventado el idioma, como si hubiese forjado cada punto, cada sustantivo. Sin embargo, es tan moderno, tan etéreo, lacio, liviano y a la vez contundente, macizo y práctico. No sé. No soy crítico literario pero me fascina leer estos poemas y desmenuzarlos para ver como están hechos y quedarme pasmado frente a obras que rozan la perfección. Espero que les guste:

El Amenazado

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz. 

La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.

¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,

la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte 

para cantar sus mares y sus espadas,

la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,

los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos,

la noche intemporal, el sabor del sueño? 

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se 

levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas,

pero la sombra no ha traído la paz. 

Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, 

la espera y lamemoria, el horror de vivir en lo sucesivo. 

Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.) 

El nombre de una mujer me delata. 

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

Jorge Luis Borges