Si yo fuera poeta tomaría
los trazos que me asaltan
por ejemplo en la escalera del subte
esos vahos de admoniciones
que me amasan a su antojo
y pretenden que sueño despierto
y la luz sería un puñal
el ángel borracho, la luz fuera de cuadro,
-la piedad en su helado asiento-
la licencia para matar la torpeza del tiempo
para prender fuego su capa de canas
su aliento de mañas
su abismo de pautas
su ruedo con hilachas.
Si yo fuera un poeta reflotaría
el batiscafo hundido de las antiguas ilusiones
y lo vendería por tres centavos
sólo porque no tienen precio
para ponerle el pecho al desprecio
para ponerle el hueso a la bala
-y me iría a caminar por la calle mojada-
por aquella vereda vacía
por aquella vida entera y gritaría
que estuve encantado de conocerte
que no me arrepiento de confesar un amor desaforado
un amor tan intenso que no cabe en una película
ni en una enciclopedia
y que no encuentro la rima exacta
y que tampoco escarmiento
que llevo los golpes del lado interno del pecho
y tu nombre grabado en las sienes
y cargado en los bolígrafos
y estancado en el aliento.
Si yo fuera poeta me vengaría
de la sordidez de mi dormitorio
inundando de luz lo que me queda de las manos
me arrancaría lo que llevo de invierno
me arrancaría los ojos
para poder estar despierto.
Dani
Marzo de 2004?
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