Ex-Profeso (la carta para nadie)

No sé lo que es la suerte. No se andar a medias ni a zapatos. No se escribir en colores, solamente me sale en blanco. Los jueves me ponen bipolar, algebráico, esdrújulo y numismático. La calle está toda allá afuera, tajeada por la lluvia. Un árbol me mira encorvado, podría jurarte por la oscuridad que me alumbra, que detrás de los anteojos es fija que está silbando. Este chamuyo abisal me sale disparado y se estrella en un frasco. Tengo la desdicha encerrada en un cuadrito, pero seguro me está acechando, afilándose los dientes para cuando venza el plazo. Con treinta y tres de mano hasta te podría cantar un tango. No sé lo que es la suerte. Ya le estoy pifiando. El corrector salta desquiciado cuando escribo en lunfardo. No quiero que rime, quiero que salga en castellano... No sé ni sabré que demonios es la suerte, aunque alguien explica que no es para el último orejón del tarro, así que dénme permiso para hacerme el otario.

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Otra ¿carta? pero para nadie (the nobody letter)

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Nos vemos